martes después cerca de las cinco de la tarde

No me decido a empezar a escribir una novela que ya está en su punto de maduración justa. Tendría que estar escribiendo, pero no me sale. ¿Por qué? No lo sé.

Creo que estoy cansado físicamente. pero no, es un cansancio de otro orden, quizás simbólico.
No es una estupidez, aunque se le parece mucho.

Ayer me quedé viendo televisión hasta las cinco de la mañana y después el gato empezó a maullar y yo no podía dormir. Lo hubiera degollado de buena gana. Hoy me levanté a eso de las once y desayuné en la Richmond leyendo La Nación. Parecía un viejo. No me importa.

tengo trabajo para hacer, desgrabar una entrevista, pero no me decido a empezar tampoco.
Lo más probable es que necesite ir a dormir una siesta. No es mala idea después de todo.

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