sábado a la noche
Le acabo de gritar a Celia por una banalidad y eso me hace sentir un imbécil. Después de todo un sábado adentro, guardado, trabajando en la computadora, uno no puede dejar de irritarse. Pero los grados de idiotez que alcancé hoy son altos incluso para un idiota como yo.
En el baño, una revista sobre rock que trae un sección sobre cine y libros. Es una mierda. Me veo a mi mismo escribiendo esos artículos y me pongo mal. ¿Los que los escriben qué hacen de sus vidas? Suelo ser más benevolente con ese tipo de cosas. Vivir y dejar vivir, como me enseñó mi viejo. Pero hoy no me sale mucho. Nunca me tendría que haber dedicado a escribir. Fue un error. Eso siempre lo pensé. Por lo menos desde que entré en la universidad. Pero ya estoy en el baile, es demasiado tarde para salir y buscar otra cosa. Hay que bailar. Necesito por mi salud mental hacerlo con cierta solvencia.
¿A qué me hubiera dedicado entonces? No, a nada, es una fantasía. Celia fue aprendiendo a hacerme entrar en razón. Primero decía: "Si te hubieras dedicado a otras cosa, escribirías muy mal". Y ahora dice: "Te hubieras pasado todo el resto de tu vida lamentándote no haber estudiado Letras". Al fin, no sé si es tan así, pero no tiene mucho objeto seguir pensando en eso.
Como fuere, mi trabajo como escritor es pensar cosas que pudieron pasarme y no cosas que me pasaron o me van a pasar. Creo que algo así dijo Gide, escritor del que no leí nada, ni un libro. Una vez en unas vacaiones intente con algo que se llamaba "Sinfonía Pastoral" o algo así. Pero no funcionó.
Estoy terminando uno de esos sábados que se pasan solo. Celia me perdona y semete en la cama. Eso es bueno. Puedo darme una ducha. Hay mosquitos. Estoy leyendo mucha poesía, eso me desconcierta. ¿Por qué? Poesía contemporánea argentina. Y la encuentro atractiva y estimulante.
Me gustaría tener la paciencia para construir una prosa mejor, no más compleja, sino más simple y si se puede más sólida, más directa. Y contar cosas que se entiendan y que conmuevan. Es demasiado. Demasiada ambición incluso para mi narcisimos que parece no tener límites. Me prometo escribir sobre mi novela familiar. Espero tener el coraje para hacerlo. Y la voluntad: se Necesitan muchas cosas para ser un buen narrador. Y se las necesita todas juntas y al mismo tiempo. Pero uno no debe notar que están ahí trabajando. El peligro que se corre es que la actividad se detenga y uno entre en divagaciones que no le interesan a nadie, nisiquiera a uno mismo.
[24] comentarios (276 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Comentarios conservados (7)
Las páginas archivadas muestran un contador (incluido spam) de hasta 24 comentarios; se conservan tras filtrar spam evidente 7.
Terranova,
Acabo de leer su relato. No tuvo un buen día y eso nos pasa a todos.
Voy a comentar el último párrafo. Con respecto a tener una prosa mejor, etc, le sugiero que relea su propio weblog. Si Ud. no encuentra ahí una prosa simple, directa y sólida, creería que está en problemas. Con respecto al tema de parar y divagar: A veces no queda otra y no me parece que sea algo tan terrible.
Atte.
Conservado en captura 20050418
como fui la lectura de punctum?
Conservado en captura 20050418
Hola juanito!!!
Ah, el horror! Si fueras el único que se siente así! Ja! ¿Porqué no paro de poner exclamaciones?
En fin, a todos, TODOS, nos ha pasado lo mismo excepto cuatro amargados que no han tenido la inspiración para poder preguntarse si hubieran preferido hacer otra cosa.
Sinceramente, ver que a ti también te pasa me alegra. Tú hubieras preferido hacer otra cosa y no escribir. Ojalá yo hubiera tomado tu elección. Así yo me hubiera aburrido con los tarados de tu universidad, y tu te hubieras aburrido con los tarados de la mía, recibiendo lecciones de econometría...
Por suerte tú no dejaste tu camino! Yo no tuve los huevos para dejar el mío y me arrepiento, pero tú...tú...el mundo sería un poco peor si tu te hubieras equivocado!
Conservado en captura 20050418
Me estoy poniendo al día con la lectura de tu diario. Me doy cuenta que sos humano y que te comportás como tal. Lo importante es que parece que tenés una compañera de esas que escasean. De las que comprenden y apoyan. De las que entienden lo que es tener una pasión por algo pero que a la vez saben que las pasiones son irracionales y es de esperar algunas reacciones sin pensar. De las que no celan ese amor compartido. En fin, envidiable, don Juan.
Atesore y siempre será recompensado.
Conservado en captura 20050418
Sería realmente extraño, incluso para mí, si no fuera "humano".
Conservado en captura 20050418
>>Sería realmente extraño, incluso para mí, si no fuera "humano".<<
Eso es tema para otra novela... :-) Sin embargo, se que el mensaje fue comprensible.
Curiosamente, hablando de "humano", el año pasado escribí un divague en mi blog en inglés sobre muerte y humanidad. Coincidencias de estar leyendo algo y encontrarse por el camino con cosas que resuenan con lo que tenía en la mente. Sincronicidades, como las llamaba Jung...
Escribí en una parte:
>>The whole affair was a good example of synchronicity with something I've just read. It is a critic in the New York Review of Books, by W.S. Merwin, of a book by Robert Pogue Harrison called The Dominion of the Dead
Mr. Harrison have some very interesting premises in his book about death and how humanity deals with it. One of those premises is that Humanity
"is not a species (Homo Sapiens is a species); it is a way of being mortal and relating to the dead. To be human means above all to bury."
Furthermore, he quotes Giambattista Vico as reminding us in his "The New Science" that the Latin word humanitas comes first of all from the word 'humando' which means burying. Interestingly, in Spanish we use the word "inhumar" for burying the dead.
<<
So... Supongo que cuando escribí el comentario anterior a tu cuento del sábado, también tenía en mente otras cualides semánticas de la palabra "humano". Quizás es saber que el "ser" humano es ser capaz de enterrar y seguir adelante. Tu acto de contar esa experiencia negativa fue ponerle, como dicen por estos lados, "closure" al asunto.
En fin, disculpá mis divagues y comentarios. Si algún día digo algo fuera de lugar quisiera saberlo.
Saludos,
Luis
Conservado en captura 20050418
hola, recién descubro tu blog. Esta bueno, te comento que le envié el poema "El ignorante" a unos amigos y nos colgamos en una polémica sobre la UBA, la generación del 60 y los rasgos angustiantes de la generación a la que pertenecemos. Mi experiencia en sociología me hace compartir mucha de las cosas que decís ahí, no hay vuelta que darle: la UBA corroe el alma y parecen clausuradas casi todas las salidas.
Pasando a otras cosas, sobre los callejones de la escritura, la búsqueda de una prosa más expresiva y auténtica, etc., ahora estoy leyendo los Diarios de John Cheever donde obsesivamente el tipo se interroga sobre esos temas del oficio de escritor.
En fin, como todo lo de Cheever es de una honestidad emocionante y de una prosa límpida y melancólica. Si no los leiste son una buena recomendación para los momentos de bloqueo espiritual.
Conservado en captura 20050418