Pequeña reflexión sobre mi autobiografía
Hoy me acordé de un texto bastante menor en la obra de Martínez Estrada, es un ensayo que publicó el CEAL en su Biblioteca Básica Argentina (la colección negra). El título es "Análisis funcional de la cultura" y según la contratapa le dieron el premio Continental del Ensayo, otorgado por Casa de las Américas, en 1960.
En ese texto, Martínez Estrada glosa varios autores y deja en claro que "cultura" es, como ya sabemos, todo aquello que el hombre hace, etc, etc. (Sus posturas y sus razonamientos se parecen mucho al Raymond Williams de "Marxismo y literatura".)
Ahora, la "cultura" que vale, la "cultura" a la que hay que volver, es lo que él llama "culturas madres", que para decirlo rápido son las culturas que tienen olor a tierra. Mucha vasija de barro, mucho pulover peruano, Popul Vuhl, esas cosas (si recordamos sus mejores libros, sobre todo "Muerte y transfiguración de Martín Fierro", entre esas "culturas madres" cae la gauchesca.)
La hipótesis es viejísima, y el ensayista nunca ocultó que él, pese a toda su sofisticación teórica y su prosa genial, la suscribía: la locomotora y los libros trajeron civilización, sí, pero los argentinos, cholulos y snobs, se dejaron encandilar y perdieron contacto con lo propio.
En ese período, y puntualmente en ese libro y en otro del ´40, "La Cabeza de Goliat", Martínez Estrada niega todo valor posible a la cultura de masas. La defenestra sin más. No le da oportunidad alguna.
Hasta aquí, el autor de "Radiografía de la pampa".
Pese a mi admiración por Martínez Estrada (que es grande y amplia, y no creo que termine así no más), mi autobiografía está plagada de llamadas, de notas al pie, de ediciones, de artefactos y de artes que pertenecen a la cultura de masas, al kitsch, al kiosco, a la televisión.
Las biografías y mucho más las autobiografías, cualquiera lo sabe, se construyen. No son, no pueden ser, unívocas. Son sobre todo lecturas, de otro, de uno mismo.
Sin embargo, están las que convencen mucho, las que convencen poco y las que no convencen.
Después de Borges, muchos escritores se volvieron anglófilos, aunque sus nombres remitan a la Italia o la España más profunda. A muchos de ellos les gustaría tener algún inglés felmático en la familia, aunque más no sea algún tio abuelo, tosco y palurdón. Pero no lo tienen. ¿Y entonces? Dicen que aprendieron inglés de muy chiquitos, que fue su segunda lengua, que dieron el first certificate a los once años. Bueno, allá ellos.
Explorar los hechos reales de la autobiografía de cada uno (y estirarse al árbol genealógico), entonces, a algunos le parecerá una pérdida de tiempo, pensarán que los lleva a una decepción, o los encontrarán insípidos. A otros, no.
En mi caso, yo cada vez estoy más convencido de que los hechos estéticos de mi vida tuvieron lugar al calor de la cultura de masas.
En realidad, no sólo los hechos estéticos. Para empezar, mis abuelos paternos, que traían a mi viejo de dos años a cuestas, llegaron a la Argentina en 1947 de la mano de un plan de post guerra promovido por el primer peronismo. No es un dato menor.
Pero no es eso lo que quiero contar acá. Son otros los ejemplos. Estoy hablando de la TV color a los cinco años. De los casettes y de la ciencia- ficción berreta en la adolescencia. De una infinidad de revistas y diarios siempre.
Después sí llegó la universidad. Pero antes, durante y después, ahí estaban el Bruce Lee de “Operación Dragón” y los libros “Elige tu propia ventura”.
Ahora bien, cuando Martínez Estrada escribe "Análisis funcional de la cultura" ya existían tipos criados en la cultura de masas, gente talentosa que la aceptaba y veían sus posibilidades. Arlt es un ejemplo claro. Soiza Reilly también. Y “Caras y caretas”, y el cine... La lista que es grande remarca la ceguera del ensayista. (Que curiosamente reivindicaba el “Martín Fierro” como algo que había sido marginal...)
Sin embargo, creo que hoy el hecho es más importante por el simple debilitamiento de las conductas que defienden que el arte no se consume, que el arte le "cambia la vida” a uno, que debe permanecer puro, y un largo y dudosísimo etc.
Aparte, hoy más que nunca, incluso las mieses de la cultura alta nos llegan filtradas por la cultura de masas: CDs, DVDs, suplementos culturales, libros en el supermercado, y el ojo del mundo que es Internet. También largo etcétera.
Mi tesis entonces es que aquellos que niegan la importancia de la cultura de masas, también están negándome la posibilidad de explorar y definir mi autobiografía.
Y eso implica una cuestión generacional y política, cuando no vital.
[3] comentarios (35 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
jueves a la tarde
Uno de los pibes del laburo me dice que lo que sobran son escritores buenos.
"Mirá si me voy a poner a llorar a esos que nombrás vos ahí" agrega.
Y tiene razón.
Me parece una postura saludable.
[0] comentarios (12 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Miércoles a la tarde
Mi forma de acercarme a la literatura en este momento está signada por la intolerancia.
Kafka, Beckett, Joyce, Macedonio Fernández, Borges, Arlt. Los que otra vez fueron referentes o descubrimientos felices, hoy me resultan algo parecido a un sobre engomado para atrapar moscas.
Pienso todo esto más allá de que ya existan bares con sus nombres (en Palermo tenemos un "Beckett" y en Callao y Paraguay, sobre Paraguay, un "Bar Kafka"), más allá de que sus libros se lean en la escuela ("La metamorfosis" se lee en el secundario, igual que "El juguete rabioso" y "El Aleph"), más allá de sus ediciones en rústica o de lujo vendan miles de ejemplares.
Nada de esto me molesta especialmente.
(Manuel Puig se enseña en el colegio y me resulta muy productivo. Ballard está editado en tapa dura, es best-seller y me parece también un excelente punto de partida.)
El lugar que no me gusta transitar es el consenso que rodea a esa lista de autores.
Donde hay consenso, y sobre todo si se trata de literatura, hay una imposibilidad de leer productivamente.
Ese consenso que los rodea no deja ver que:
Kafka escribió novelas aburridísimas.
Macedonio fernández era un pésimo narrador.
Joyce quiso escribir y escribió un monumento moderno y no apenas una novela.
Beckett nos dejo un teatro del non plus ultra.
Arlt, después de ver confirmadas sus hipótesis más paranóicas, ha sido superado por la realidad.
Borges no pudo hacer nada con la trilogía que hoy atosiga al mundo: sexo, poder y dinero.
Por todo esto, hoy no vuelvo a esos autores. Y cuando lo hago, tengo una sensación de estar perdiendo un poco el tiempo, como alguien que quiere caminar descalzo por un prado verde y agradable a los pies, y sin embargo sigue transitando un sendero embarrado por donde miles de operarios burdos llevan, días tras día, en una rutina terrible, su carretilla llena de ladrillos y arrastran sus vulgares zapatos de suela de goma.
[4] comentarios (38 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Miércoles a la tarde
El lunes terminamos el rompecabezas. Y ahí está. Es una sensación rara. Tanto esfuerzo para terminarlo y ahora lo extrañamos desarmado.
No creo que Piglia haya dicho que Arlt ya estaba canonizado. Gecko, te desafío a que me traigas las pruebas.
Si escribo con faltas de ortografía y/o tipeo, y eso los desagrada, vayan a otro blog.
El mío es así, imperfecto.
[0] comentarios (10 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
El abuelo de Heidi
Estamos discutiendo con Celia y en términos de Bloom el tema de quiénes somos históricamente. ¿De quién somos hijos?
Enseguida surge el tema de los padres, e incluso de los abuelos.
Y aparece uno que ya es de la familia: Noé Jitrik.
- Si nació en el 28 -digo yo- puede ser mi abuelo. (Dios me libre. Igual mis abuelos eran mucho mejores, uno peleó en la Segunda Guerra y el otro fue chatarrero y un narrador oral excepcional)
La cosa es que busco confirmación en Celia.
Le digo: - Pero uno no debería pelearse con los abuelos, ¿no?
(silencio)
Yo insisto: - ¿Puede o no puede ser mi abuelo Noe Jitrik?
Y ahí me respondió, ya un poco hinchada las bolas:
- Nico, Jitrik es el abuelo de Heidi.
Genial.
[0] comentarios (17 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Martes al mediodía
Bueno, basta, me cansé. Hay que decirlo. Arlt está totalmente canonizado.
"El juguete rabioso" se enseña en los colegios.
Si lo pibes chorros de Arlt entraran ahora a la escuela de noche no se robarían lamparitas eléctricas y enciclopedias, no se encontrarían con Baudelaire, se encontraría con Arlt.
Es probable que haya gente que no lo entienda y lo defienda y lo defina. Pero la gente que lo entiende lo canoniza. Piglia, por ejemplo.
Así que no va más.
Cuando se habla de Arlt se habla de Borges.
[13] comentarios (60 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Pedido
Che, que alguien me deje un mensaje que me siento un poco solo...
[1] comentarios (23 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Las piezas del London Bridge
El miércoles pasado le regale a Celia un rompecabezas de mil piezas. Es una foto del London Bridge. Es de noche y el paisaje aparece iluminado acá y alla con muchas zonas de luz y sombra.
Hay que ver con la dedicación que se puso a armarlo Celia. Si no lo termina hoy, seguro, mañana. Se concentra de una manera tan fuerte que impresiona. En un momento me dijo: "Estoy adicta". Yo puse apenas algunas piezas.
A medida que la figura se va completando la cantidad de aciertos aumenta, es como si el mismo puzzel se acelerara.
Yo me mandé una comparación algo forzada entre escribir monografías y armar rompecabezas de mil piezas. Creo que a Celia le gustó y la impresionó.
[1] comentarios (21 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Lunes a la tarde
Excelente nota histórico costumbrista de Juan Sasturain.
http://www.pagina12web.com.ar/diario/contratapa/13-39061.html?PHPSESSID=7e4830354cf8e843b3464022fca93cf8
[0] comentarios (13 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
Lunes de madrugada
Otra vez teatro, está en el Del pueblo.
"La estupidez" de Spregelburd. Bien. Buena obra. Un largo (3,20 hs) comentario a la televisión berreta que ocurre en la periferia de Las Vegas y se emite en canal Once, los sábados, y se mira porque no hay otra cosa.
Son en realidad cinco obras en una.
La de los policías vestidos como Chips que hablan con voz de doblaje mezclada con giros porteños y son putos. Encuentran dinero de un muerto, se lo roban y lo dilapidan.
Cinco white trash (que parecen sacados de un cuento de Carver) van con un método para a hacer saltar la ruleta y consiguen unas fotos raras.
Un científico descubre un secreto universal mientras su hijo perdido le debe dinero a italianos de la mafia de la música ligera.
Un actor de mala muerte tiene que cuidar a su hermana tullida y sordomuda.
Unos émulos bastante raros de "Los Vengadores" tratan de vender un cuadro supuestamente robado que casi no existe.
No, viejo, al obra vale la pena.
Escribe, dirige y actúa, y lo hace todo muy bien, Spregelburd. Andrea Garrote es para alquilar balcones. En realidad, los cincos actores se pasan de buenos.
La puesta en escena con tres planos funcionales también rinde bien.
Y lo mejor es que si bien hay risas, quizás no sea una obra de humor. Es algo mucho más importante, y eso que considero a las obras de humor algo muy importante.
La biografía manda, creo. Y son historias que por más que leamos todo el tiempo a Proust, las conocemos muy bien. El policial negro, la road movie, una serie de TV de media hora, una mujer que no puede parara de hablar, un hotel en las afueras de Las Vegas...
[0] comentarios (13 views) | [0] Trackbacks [0] Pingbacks
| Anterior | Siguiente |