Martes a la noche

No está mal que llueva cada tanto. Buenos Aires no es fea con lluvia. (Otras ciudades sí lo son, Rio, por ejemplo, se pone intransitable...) Aparte, uno no puede oponerse a todo.

Sin embargo, mi jefe me pide un esfuerzo más. Sin querer oír mis excusas que son malas, porque no sé dar buenas excusas y menos darlas bien, cocinadas, al punto justo, aunque no sean del todo convincentes. (Tendría que ser un poco más serio, más trágico en la mirada, tal vez, tomar distancia.)

Me pide que me esfuerce más, me dice que le estoy debiendo. (Y no es justo, porque sus pagos son caóticos, desordenados, me tiene entre la innundación y la sequía, por decirlo de alguna manera. Que te paguen casi dos sueldos juntos puede ser gratificante cuando te los pagan, no antes.)

Mi idea era teorizar sobre el esfuerzo. Pero toda teorización sobre el esfuerzo me resulta una trampa. Me gusta verlo a la Hemingway. El tigre no teoriza, el tigre salta. Muy bella frase.
Hay que saltar. El coraje, lo mismo. No hay teoría posible sobre el valor. El valor es saltar. cerrar lo ojos, olvidarse del mundo, creerse invencible.

Con el esfuerzo es igual. Si se emprende, si no se lo enfrenta y objetiviza, apenas se siente. El esfuerzo de escribir, por ejemplo. Hay que escribir. Aguante el aliento y escriba. No hay otra forma. El esfuerzo se hace más soportable con el movimiento.

Ahora, el problema son los copetes. No son lo suficientemente sintéticos. Y se nota que no hubo esfuerzo. "Bah -me digo a mí mismo- eso es relativo."

(Soy un buen periodista. Soy de los periodistas que tiran el centro y van a cabecear. Pero mi jefe quiere goles. OK, es complejo. Me dolió cuando me dijo que era salvable, como escritor, pese todo. Creo que debería cuidarme un poco más y tenerme más confianza. No escuchar a esos punks que andan dando vueltas por ahí, sin nada que hacer y que nunca entienden nada. No importa. Sé lidiar con estos temas. Me tengo que esforzar un poco más.)

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