Otro Bukowski

Obelix, que ya es parte activa de este lugar virtual, me recomendó un poemita de Bukowski que me resultó de lo más fascinante.
Sí, escribir es un acto de esfuerzo físico. Hay que tener huevos, no sólo la cabeza llena de ideas. Es más, toda creación se hace con una derminación que llega de los músculos.

Acá va el poema. (Toquetié un poco la traducción para que fuera más potable.)


"¿Sabés? Yo tenía una familia, un trabajo, algo siempre estaba en el medio,
pero ahora vendí mi casa, encontré este lugar,
un estudio amplio, deberías ver el espacio y la luz.
Por primera vez en mi vida voy a tener el lugar
y el tiempo para crear".

No, pibe, si vas a crear, vas a crear trabajando
dieciseis horas por día en una mina de carbón
o vas a crear en una piecita con tres chicos
mientras estás desocupado,
vas a crear
aunque te falte parte de la cabeza y del cuerpo,
vas a crear ciego,
mutilado,
loco,
vas a crear con un gato trepandote por la espalda,
mientras la ciudad entera tiembla en terremotos,
bombardeos,
inundaciones y fuego.

Mirá, pibe, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con ésto
y no crean nada,
excepto quizá una vida más larga
para encontrar nuevas excusas.

Gracias Obe. No te pierdas. Quedate cerca. Que somos pocos y necesitamos compañía.

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