Miercoles de madrugada

Ayer, cumpleaños de Celia (y ahora escribo de madrugada, cuando ella se está lavando los dientes).
Pienso muchas cosas. Amasé pizzas para ella. Tres. Salieron buenas. Me mira en la mesa y me dice: "Hace casi dos años que no me hacías pizza". "Dios mío -pienso- es verdad."
Pasaron dos años. Uno de casado. Celia tiene ya treinta y dos (sorry, baby, este es un weblog verdad).

La edad avanza, el tiempo nos pasa por arriba como una bulldozer. A uno le dan ganas de salir a la ruta, hacerse el Kerouac, escribrir sin que nada ni nadie te importe un carajo.
(Si no estoy escribiendo ahora, es porque soy un narcisista de mierda y pienso que las novelas que ya escribí son buenas y no las voy a poder superar.)

Para salavrase, un poco de punk rock, revistas berretas de música en papel ilustración, el disco que Fede me copió de los Strokes, el amor amarillo de Cerati con esa versión de Bajan de Spinetta que es lo mejor de Spinetta (fanáticos, jódanse, es verdad), mañana tango en el Abasto, ayer una buena cesión de box.

Sentí la falta de entrenamiento, estuve faltando casi dos meses. Me dejé estar.
También sentí la sangre, en el labio, cuando hubo un toque.
Estuvo más que bien. Poca gente, muchas piñas.
Los pibes me festejaron un poco: "¿Volvés para que te sigamos dando?". Eso siempre reconforta. Conectás dos ganchos y ya sos otro tipo.